Então que amemos mesmo, com gosto.
E se dilacerando e jogando com tudo que amamos,
ainda não encontrássemos um resquício de amor?
E se eu escrevesse poesia sem regras e entrasse nas pessoas,
então poderia conversar com sua alma?
E se não regássemos mais as raízes que nos prendem nesse lugar,
seria possível voar ?
Poderia então dar as costas e deixá-los falando sozinho,
sem me importar?
É alimentador de um estado de espírito superiormente fudido,
Erros desastrosos pra depois ganhar na loteria, da dúvida.
Num bulbo de trevo de quatro folhas está a sorte pra que ?
Quem disse que eu precisava disso?
Vai, quero ver toda essa seiva irrigando minhas veias.
Tragam terra, vamos plantar vida.
Veremos o que podemos colher desse jardim.
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